Cafrunísticos y deliraciones...

Deliración 411: E-Mails desde la India 5

2011-10-20T06:48:00.000-03:00

Cabeza, cómo explicarte? Son todos muy raros, no piensan como nosotros ni a palos.

Ponele, el primer día me estoy quedando sin bateria en la notebook y cuando quiero conectar el cargador, me topo con que los enchufes acá son distintos. También son de 3 patitas, pero redondas y más separadas. Le pregunto a uno de los conserjes si tenía un adaptador para el enchufe y viene a la habitación y trata de enchufar el cargador a la fuerza. No, no, le digo, un adaptador. OK, me dice, one minute, y se va y vuelve con un cuchillo y empieza a cortar el enchufe para agrandar los agujeros. Pará loco, le digo, te vas a electrocutar; si no tenés un adaptador no importa mañana compro uno, le digo. OK, me dice, one minute, y se va y vuelve con una zapatilla con esos enchufes universales que sirven para todo. Porqué no la trajo desde el principio, entendés? O peor, qué era lo que tenía enchufado que era tan importante que prefería dejarlo enchufado con esa zapatilla a romper un enchufe con un cuchillo? Tengo miedo de pensar que dejo de estar conectado ahora en el hotel para que yo pueda enchufar la compu...

Otro ejemplo, recién salgo del laburo a las 7 y acá, como es casi invierno, anochece a la 6. Como no tengo nada que hacer y Delhi me queda un poco lejos, le pregunto al conserje si hay un shopping cerca. Los locos, porque son varios los conserjes (acá todo es de a muchos), empiezan a hablar entre ellos como discutiendo y a mí sólo me sonríen y me dicen, yes, yes. Hasta que uno de los conserjes me dice shopping sir? Sí, le digo, y me dice: I tell boss, y sale corriendo por las escaleras. Entonces cae el gerente del hotel que me saluda desde el primer piso, Hello Mr. Nimbuzz. Lo saludo y le pregunto por un shopping, el loco me empieza a explicar y no le entiendo nada, entonces me dice que lo siga. En la vereda se sube a una moto, le pasa un trapo al asiento y me dice: you sit, y me llevo en moto hasta el shopping... el gerente del hotel!!!

Realmente, acá puede pasar cualquier cosa.

Besos en la cola!!!

Deliración 410: E-Mails desde la India 4

2011-10-19T06:40:00.001-03:00

Cabeza, cómo va?

Con Mariana no nos escribimos tanto porque charlamos todas las noches por Nimbuzz (sí, ya que estoy meto el curro). Qué más te puedo contar? La gente es muy amable y sumisa, pero muy muy fea y con olor a comino. El que tiene algo de carácter trata muy mal al resto, y el resto lo trata como a un rey. Los jefes son malazos acá y chupamedias de los extranjeros.

En el laburo es todo muy serio, no diría formal, pero muy serio; pero a la hora de comer se juntan todos y comparten comida que trajeron de sus casas... todo más picante que la mierda. Ah, otra cosa, si bien todos son testers o programadores, tienen dos o tres tipos que hacen las veces de mayordomos, porque no cumplen otra función que esa... no sólo limpian, sino que les piden que les hagan cafés, tés, les traigan agua, vayan a comprar esto, vayan a llevar lo otro y los tratan severamente. Yo los saludos y los tipos como que te saludan sonrientes entre avergonzados y agradecidos.

Bueno, eso... me voy a cagar porque la comida picante esta te hace mierda el estómago.

Besos en la cola!!!

Deliración 409: E-Mails desde la India 3

2011-10-18T06:33:00.000-03:00

Cabeza, cómo andas?

Yo, bárbaro... esto es demencial. Todo es muy raro acá, te juro que hace parecer que Argentina es Alemania. El caos es impresionante, no hay límites para la locura. Qué sé yo, como que está todo mezclado, pero mal mezclado y no de manera pintorezca.

La zona donde estoy yo es la zona donde se están estableciendo las empresas extranjeras, los mega-shopping y los super-edificios lujosos, pero las calles están destruidas, el tránsito es un caos y hay animales sueltos por todos lados. La gente humilde vive en las calles y hay quiosquitos de chapa con camas en la vereda para que los tipos duerman la siesta. Mean, escupen y andan descalzos por las veredas de tierra con los adoquines destrozados quien sabe porqué. Está lleno de perros y chanchos... porqué mierda hay chanchos en la calle??? y porqué tantos??? Vuelvo al transito, imaginate un sábado a la noche por calle Santa Fe, en Rafaela, pero todos yendo a los pedos y en avenidas de 5 carriles; a eso sumale bicicletas y peatones y chanchos, y autos que se paran de golpe y otros que doblan y se pasan porque justo había un espacio y bocinas, miles y miles de bocinazos sin el más mínimo sentido ni criterio más que el de hacer sonar la bocina... creo que es un "mirenme aquí estoy" mas que un "guarda que aquí vengo"...

Es... es muy raro, como que el mundo se detuvo en los setentas, y de golpe vino gente y les dio celulares, ipod y ipads, y construyó megaedificios, pero no generó ningún otro cambio, porque las redes de comunicación son peores que las nuestras y todos estos edificios están vacíos. Recién fui a un shopping que tenía sólo 3 ó 4 locales nomás, el resto estaba vacío... y está vacío desde el año pasado que vinieron otros compañeros de trabajo. Ellos ya me habían adelantado lo mismo. Todavía no fui a la capital en sí, sólo en esta zona; así que despues te cuento.

Besos en la cola!!!

Deliración 408: E-Mails desde la India 2

2011-10-17T06:24:00.000-03:00

Hola mamor!!!

Al fin llegué a Delhi!!! Serán muy chetos esos aviones, pero después de tantas horas no hay lujo que aguante... igual, tampoco es tanto... el lujo digo, las horas me mataron. En la aduana me pidieron que llene un formulario, pero como no les entendía qué era lo que tenía que poner y les preguntaba todo el tiempo, me dejaron pasar sin completarlo... espero que no me joda para la vuelta. El aeropuerto acá es como un cine viejo, todo muy setentoso, y en la parte de la aduana hay unas manos gigantes que salen de techo y te hacen cuernitos. No me di cuenta de sacarle una foto, soy un boludo.

Como no tengo otro contacto, me voy a ir a la oficina para ver a donde me mandan. Espero que no me pidan que me quede a laburar hoy, si cierro los ojos no me levanto hasta mañana. Cuando llegue al hotel, me conecto un rato así charlamos.

Mesho mamor, te extraño ya :D

Deliración 407: E-Mails desde la India 1

2011-10-16T06:09:00.000-03:00

Cabeza, cómo va todo?

Pensé que ya sabías, me mandaron del laburo para capacitar a la gente que se va a quedar con nuestro trabajo, pero por suerte hacen todo mal y así que me voy a poder relajar y rascarme porque tengo la excusa de que estos tipos nunca aprenden :P

Recién llegué a Doha, Qatar. Acá es de noche y ni te imaginás el calor que hace. No pude ver mucho de la ciudad porque me toco ventanilla :P El aeropuerto es enorme; hay un edificio para los pasajeros que llegan, otro edificio para los que hacen combinación y otro para los de clase pituca, y seguro debe haber otro para los que se van... supongo. Fácil debe haber más de uno o dos kms entre un edificio y otro. Eso sí, los baños son una cagada. Por suerte cague en el avío, mi primera vez a tanta altura :D

No tendria que haber comido en baires xq en el vuelo me dieron de comer como un hijo de puta.

Se vemo, besos en la cola!!!

RE:

Jaj qué animales, en el duty free venden un Lamborghini :D

Deliración 406: Aburrido

2011-10-05T12:49:00.000-03:00

Quien lo hubiese pensado? De nuevo y de repente, tan cansado que ni ganas de suspirar quedan. Es una suerte de gripe existencial, sin temperatura ni otros síntomas más que el olvido del placer que insiste a pesar de todos los esfuerzos por curarme. Desgano y desinterés... Del otro lado de la ventana, un horizonte de terrazas emparchadas, cables y antenas. Ya nadie se asoma a los balcones, ni siquiera para fumar... y cuanta necesidad tiene uno por no sentirse tan solo en esta tristeza.

Deliración 405: Las hormigas Inundación y rituales 13

2011-05-28T14:14:00.001-03:00

- Te gusta otra mina?
- Pero no...
- Y entonces?
- Y entonces que si alguna vez me gustara otra mina, ya nunca podría hacer nada, entendés?
- Y por qué?
- Porque estoy casado y tengo un hijo, cómo que porqué?
- Y si tanto te gusta la mina, metele los cuernos a Miriam, si nunca se va a enterar...
- Pero no, cómo le voy a meter los cuernos... yo eso ya lo viví y no quiero que mi hijo sufra lo mismo que yo... aparte no me interesa, lo de las minas también era un ejemplo.
- Pero para vos todo es un ejemplo, no te entiendo. Qué es lo que te preocupa? Si todo lo que me decís que ya no podés hacer en realidad no te interesa hacerlo, qué carajo querés hacer que ya no vas a poder hacer más, eh?
- Todo... entendés? Lo que me está volviendo loco es saber que todo lo que siempre quise hacer o que al menos alguna vez se me ocurrió hacer y no hice, ya nunca voy a poder hacerlo... ya está, se terminó todo, prorrogué demasiadas cosas en mi vida y ahora ya no las voy a poder hacer...
- Pero eso es culpa tuya, no de Miriam o el pibe.
- Ya sé, por eso te dije que no era culpa de ellos... pero ellos lo representan... ellos son el fin de todas mis posibilidades, el fin de todo aquello que imagé, soñé o quise hacer... y lo único que siento por ellos ahora es bronca... pero es bronca por ser tan pelotudo en mi vida, es bronca conmigo y mi pasado... eso, ellos son el fin del futuro que soñaba en mi pasado... Mi presente de golpe se vuelve responsable y consciente del tiempo y de las consecuencia de mis acciones e inacciones... Es, es algo espantoso... voy a ser papá... entendés?

Y de repente la frase estalló en mi cabeza: "voy a ser papá", mi padre... y casi me meé encima.

Deliración 404: Las hormigas Inundación y rituales 12

2011-05-27T14:13:00.000-03:00

- Y qué querés hacer?
- No sé, nada, qué sé yo?
- Y entonces?
- Pasa que siento que llegué al límite de mis posibilidades, eso es... ya no puedo hacer más nada, ya no puedo ser nadie más que yo mismo... antes por más que no hiciese nada, siempre me quedaba esa posibilidad de consuelo y ahora ya ni siquiera eso tengo... soy lo que soy y punto, esposo y padre, nada más. Ya no puedo siquiera pensar en otros yo, no sé, yéndome de mochilero por el mundo...
- Y seguís con eso del viaje por el mundo? Culiau, te fuiste tres veces de mochilero a la sierras en tu vida y seguis con esa idea de irte por el mundo a dedo, dejate de joder...
- No importa, gordo... el tema es que ya no lo voy a poder hacer...
- Pero si antes que podías no lo hiciste, justo ahora que vas a tener un hijo lo queres hacer?
- Pero no lo quiero hacer ahora, era un ejemplo nomás...
- Ejemplo de qué?
- De lo que ya no voy a poder hacer nunca más.
- Si querés lo podés hacer, tenés que animarte nomás.
- No es cuestión de animarme, el tema es que con Miriam y el pibe ya no lo voy a poder hacer nunca más en mi vida.
- Y por qué?
- Porque no, cómo los voy a dejar solos?
- Y llevatelos si tanto te querés ir de viaje.
- Pero lo del viaje era un ejemplo, es lo mismo que con las minas o cualquier otra cosa que alguna vez quise hacer, boludo.
- Con las minas? Qué minas?
- No sé, cualquiera...

Deliración 403: Las hormigas Inundación y rituales 11

2011-05-26T13:45:00.000-03:00

- Me vas a decir que no te interesa como se va a llamar tu hijo?
- Sí, claro, yo propuse Bruno y Romina, pero la que va a decidir es Miriam...
- Romina... yo conocí una Romina...
- Ah, sí? Y qué tal?
- No te las recomiendo, segui con Bruno o Brunilda que es más lindo.
- Bueno gordo, querés que te cuente o no?
- Qué cosa?
- Nada dejá.
- Uh, sos peor que las minas vos, qué te pasa?
- Nada boludo, que me pongo a contarte algo y me salis con otra cosa que nada que ver.
- Vos sacaste el tema de tu hijo, que ya no podés hacer nada por culpa de ellos.
- No es culpa, es... es así nomás...
- Qué cosa?
- Que ya no puedo hacer más nada, entendés?

Deliración 402: Las hormigas Inundación y rituales 10

2011-05-25T21:15:00.001-03:00

A diferencia de los analistas que cobran por segundo, un amigo medio dormido y endrogado te brinda todo el tiempo del mundo para elaborar una tesis.
- Yo siento que ya no puedo hacer más nada...
- Cómo es eso?
- Antes, por más que no lo hiciese, yo sentía que podía hacer lo que quisiera... ahora ya no...
- Por Miriam?
- Por Miriam y por el chico...
- Ah, va a ser varón?
- No, no sé... es lo mismo... en tres semanas tenemos la otra ecografía.
- Pero para vos va a ser varón?
- No sé, gordo, me da lo mismo...
- Ya definieron nombres?
- Miriam se ocupa de eso...
- De tu hijo?
- De los nombres...

Deliración 401: Las hormigas Inundación y rituales 9

2011-04-06T08:06:00.001-03:00

_ Bueno, hacé como quieras, yo me voy a fumar un fasito...

_ Puta madre, yo tendría que empezar a fumar marihuana también o a chupar por lo menos.

_ Querés?

_ Pero no...

_ Bueno, no importa...

_ Che, decime, cómo anda el laburo?

_ Como siempre... mientras existan putas, cornudos y gente con ganas de coger, siempre va a haber trabajo en el motel... y ahora con esto del Rally, tenemos el boliche lleno... Cómo anda la panza?

_ Qué panza?

_ Miriam, pelotudo... cómo anda el embarazo?

_ Ah, y qué sé yo... normal, supongo... creciendo...

_ Creciendo?

_ Sí...

El gordo se calló y el silencio de su porro fue fulminante. Me tomé un mate para escapar de su mirada y mientras me cebaba otro vi una grieta viva de hormigas que serpenteaba por el tapial del patio transportando basura de todo tipo. El gordo soltó el humo.

_ Che, en serio, cómo están las cosas con Miriam?

No me quedó otra que suspirar y contestar.

_ Para la mierda, gordo, desde que quedó embarazada todo se fue al carajo... no sé qué voy a hacer...

Deliración 400: Las hormigas Inundación y rituales 8

2011-04-05T08:05:00.002-03:00

_ Lo que quería decir es que tendrían que preguntarme por mis padres, ellos fueron los que me castraron toda la vida...
_ Y por qué no les decís?
_ Pero no, cómo les voy a decir? Aparte, si les digo eso van a pensar que tengo algo que ocultarles y voy a perder no sé cuánto tiempo para convencerlos de que no es así... y sabés lo que me cuesta la terapia a mí? Ahora que no tengo obra social me sale un ojo de la cara cada sesión... La puta madre, por qué mierda no me despidieron, carajo... Si me hubieran despedido no tendría problemas de guita...
_ Uy, seguís con eso? Por qué no le contás ese trauma a tus psicólogos, eh? por ahí te ayudan a superar tu no-despido...
_ Ya se los conté, pero no les interesa... lo mismo con el tema de mis viejos... me parece que no les caigo bien...
_ Y para qué vas a perder tiempo hablando de cómo te castraron tus viejos si eso ya lo sabés. Por ahí tu problema ahora es cómo te llevás con Miriam y vos no te das cuenta.
_ Pero la puta madre, vos también? Qué mierda tiene ver eso con esto. Mi problema es que no puedo escribir, qué mierda importa cómo me llevo con mi mujer?
_ Y cómo te llevás con tu mujer?
_ Y qué mierda te importa a vos, eh?

Deliración 399: Las hormigas Inundación y rituales 7

2011-04-04T08:12:00.000-03:00

_ Y qué te preguntan de tu mujer?
_ Y qué sé yo? Cosas que no tienen nada que ver... que cómo te llevas con tu mujer...
_ Tu mujer!
_ Bueno, que cómo me llevo con mi mujer y así...
_ Y?
_ Y qué?
_ Y cómo te llevás con tu mujer?
_ Bien me llevo, qué sé yo? Como todas las parejas, creo...
_ Y entoces?
_ Y entonces qué?
_ Entonces qué te molesta que te pregunten cómo te llevas con tu mujer?
_ A lo que yo voy es que si mi problema es que no puedo escribir, por qué carajo me preguntan cómo me llevo con mi mujer?
_ Y todos te preguntan lo mismo?
_ Todos... Por eso dejo psicoanálisis. Como no saben por donde agarrar, me empiezan a preguntar por mi mujer...
_ Y por ahí tu mujer es el problema...
_ Mi mujer? Pero no, qué va a ser un problema mi mujer?
_ Por ahí no es un problema, sino tu problema.
_ Pero si vos la conocés a Miriam... qué te hacés el psicólogo ahora?
_ Yo tendría que haber sido psicólogo...

Deliración 398: Las hormigas Inundación y rituales 6

2011-04-01T09:03:00.001-03:00

_ Recién te levantás? _el gordo trabajaba de noche en uno de los moteles de camino al aeropuerto.

_ Y hará media hora... vos?

_ Un poco más... _me cebó un mate y se me quedó mirando.

_ Qué contás de nuevo? _me preguntó.

_ Creo que voy a dejar terapia... _le respondí.

_ Otra vez?

_ Sí, pasa que... no sé, si hay algo que me molesta de los psicólogos es que uno les empieza a hablar de los problemas que uno tiene y ahí nomás te empiezan a preguntar por tu mujer...

_ Por mi mujer?

_ No, qué mujer tenés vos?

_ No sé, por eso...

_ No, qué sé yo, generalizaba: tu mujer, la mujer de uno...

_ Ah, tu mujer...

_ Sí, también... _el gordo José era un tipo implacable.

Deliración 397: Las hormigas Inundación y rituales 5

2011-03-31T06:04:00.000-03:00

La pava del gordo José había sido silbadora durante los primeros dos meses de uso, pero hacía tiempo que el pico de plástico se había derretido y fundido con la grasa salpicada por los millares de milanesas fritas a su lado. El gordo ponía yerba hasta la mitad del porongo, y luego lo inclinaba para que el horizonte del mate quedase ladeado y en pendiente. Al fondo le echaba azúcar, una cucharada apenas y sólo antes de la primera cebada. El agua siempre se le hervía demasiado y la rebajaba con un poco de agua fría.

Pocas cosas me relajan tanto como ver a un amigo preparar el mate de manera tan mecánica y propia.

Deliración 396: Las hormigas Inundación y rituales 4

2011-01-29T13:38:00.033-03:00

Almorzaba criollos secos mientras caminaba, cada tanto, hacia algún destino; esa vez, la casa del gordo. Quedaba en el límite olvidado entre Alberdi y Alto Alberdi; y, para no desentonar con el paisaje, se caía a pedazos. Había pertenecido a un hermano borrachín y solterón de su abuelo, y el gordo la había heredado por descarte. Era vieja y enorme, con al menos tres habitaciones inhabitables que funcionaban como depósito para la chatarra de todas las generaciones familiares que se habían empecinado en evitar ese lugar. Hoy es un edificio de cinco pisos de paredes amarillas.

El mundo se recicla y ya sin referencias ciertas, aprendemos a olvidar.

Deliración 395: Las hormigas Inundación y rituales 3

2011-01-28T11:34:00.002-03:00

No escucho la radio, odio la radio, no me moviliza escuchar música en general y no soporto la buena onda de los locutores en particular; sin embargo, por aquel entonces, una locutora se había ganado del goce de mi agrado. La había descubierto mi mujer en su trabajo, y por un tiempo la había escuchado, pero luego la cambió por los mismos de siempre que cambiaron de nombre al programa y poco más que eso. Yo, por el contrario, seguí escuchándola cada tanto, porque en ella descubrí algo que me atraía; y nunca supe bien qué era. Su inocencia, su desinterés, su tristeza, su soledad, su ironía o su frágil fortaleza; quién sabe... Quizá, simplemente, su voz invisible desmudecía mis fantasías.

La escuchaba asomado al balcón, escapándome por las sierras que mal se escondían detrás de los edificios. Aquella tarde, habló de nada, como de costumbre, y me hizo reír en el asma de mi departamento. Lavé el mate de mis dientes y salí a la calle como ella había sugerido.

Deliración 394: Las hormigas Inundación y rituales 2

2011-01-27T12:30:00.002-03:00

Ya no teníamos cable y la televisión local se suicidaba con la programación que garroneaba del trece, telefé y américa; por lo que mi mundo amanecía por las tardes cuando se encendía el monitor de la computadora. Spam, mails, noticias y clasificados; pescar clientes, mendigar trabajo y la desesperación de ver pasar el día sin haber generado un centavo... y nada más estúpido que reclamar una paga por internet...

Y de repente, la nostalgia por esa frustración a sueldo... si tan sólo me hubiesen despedido...

Deliración 393: Las hormigas Inundación y rituales 1

2011-01-16T05:35:00.014-03:00

Inundados; pelos y telarañas por la estancia estancada, oscura y profunda. Me sofoco y despierto. Solía ser tarde ya, y el calor y la humedad se filtraban por las persianas. El presente se repetía a rajatabla; el mundo, la televisión y la ducha... aunque no siempre en el mismo orden.

Abrir la canilla del lavamanos y la de la bañera para que la presión encienda el calefón; luego cerrarlas y abrir el paso de agua de la ducha. Desnudo, esperaba. Por las rejillas de la ventilación aún me llegan los secretos de los otros departamentos. En ese hoy, alguien cantaba y era una mujer. Cerré los ojos y extendí la mano; una lluvia tibia de verano y ella de espaldas. Era otra ciudad, otro tiempo. Mis dedos golpearon el champú y desperté de nuevo.

_ No me queda otra que bañarme_ comenté en el silencio del baño sin eco ni reverberación quizá esperando una respuesta.

Deliración 392: La rusa 6

2011-01-15T05:14:00.002-03:00

Alguien se acercó y abrió lo que quedaba de puerta con el cañón de un rifle. El cuerpo de Kozinsky estaba apoyado contra un rincón de la casilla. Lo sujetaron de la bandolera y lo arrastraron por el patio hasta el frente de la casa. Gritos, más gritos y señales de luces con linternas de kerossene. Del otro lado del camino, a unos trescientos metros de distancia, un furgón se puso en marcha y encedió sus faroles. El vehículo se acercó y se estacionó frente a la puerta de entrada. Un hombre alto se bajó del furgón y avanzó hasta el cadáver. Sacó una fotografía y se acuclilló junto a Kozinsky. Acercó la imagen y la comparó con el rostro desfigurado. Se volvió hacia el furgón y buscó un hacha. La alzó y la sacudió en un ademán para que el resto, unos cuatro fulanos más, le dieran un poco de espacio. Arremetió contra el cuello y metió la cabeza en una bolsa arpillera. Se subieron al furgón y se marcharon. Se quedaron dos y se pusieron a revisar la casa antes de que la consumieran las llamas. Como de costumbre, era parte del contrato: algunos cobrarían la recompensa y otros saquearían sus pertenencias. Encontraron algo de plata, armas, una fonola con varios cilindros y una guitarra. El más flaco encontró a la rusa en un rincón de la cocina y le extendió la mano. Encontraron una camioneta en uno de los galpones, más armas y dinamita. Kozinsky tenía caballos y unos cuantos animales. Como mantenían cierto grado de parentezco entre ellos, acordaron dividir todo en parte más o menos iguales; pero el más flaco se llevó a la chica. El otro, por su parte, volvería al día siguiente a ver cómo había quedado la casa después del incendio y, según se cuenta, se habría instalado durante algunas temporadas.

Deliración 391: La rusa 5

2011-01-14T05:04:00.004-03:00

Kozinsky se volvió, se arrastró y corrió como pudo intentando perderse entre la mata de monte que rodeaba la casa. Se escondió en la letrina y se esforzó por cargar su escopeta y respirar sin toser sus pulmones con la esperanza de no ser descubierto. Temblaba, su movimientos eran torpes y los cartuchos se le resbalaban entre las manos enjabonadas de sangre. Gritos, más gritos y pasos desesperados entre los yuyos y los espinillos. Alguien abrió la puerta de la letrina y Kozinsky descargó los dos cañones de la escopeta. El pecho del tipo se abrió en una negrura viscosa que se tragó su ropa y atravesó su cuerpo; voló hacia atrás y parte del rostro y un brazo se separaron del resto. Entonces, las tablas de madera comenzron a estallar atravesadas por decenas de balas y miles de perdigones. El cuerpo de Kozinsky se sacudió en pedazos revotando dentro de la letrina. Luego, el silencio; la noche.

Deliración 390: La rusa 4

2011-01-13T08:04:00.004-03:00

Cayó de rodillas y lo sacudió un balazo en el hombro. Tras una de las esquinas, cerca de donde comenzaba la galería, alguien gritó que había saltado por la ventana de atrás; era un pibe. Kozinsky se arrastró, apuntó por reflejo y disparó; la cabeza del pibe voló en pedazos. Gritos, más gritos y otras tantas siluetas se fugaron por el patio. Kozinsky disparaba por costumbre y corría iluminado por el fuego de su casa cuando fue alcanzado por una nube de perdigones. Cayó salpicado en su carne y se sorprendió a sí mismo volviéndose para ver a la muerte de frente. Recortada por el marco de la ventana de su cocina en llamas, la silueta de un gordo recargó una escopeta y apuntó; sin embargo, su mujer, la mujer sin nombre del ruso Kozinsky, disparó a quemarropa hasta vaciar su revólver, quizá para exigir su propia muerte. El gordo cayó desfigurado y las sombras del pasillo se aseguraron de fusilar a la mujer con la que había compartido gran parte de sus últimos seis años.

Deliración 389: La rusa 3

2011-01-12T10:03:00.003-03:00

Afuera disparaban a sus perros y arremetían contra la puerta del frente. Los impactos del ariete eran precisos y contundentes. Dentro de la casona, las armas estaban cargadas y las bandoleras repletas de cartuchos. El ruso le alcanzó un revólver a su mujer y se quedó un instante mirando a su hija que lloraba en silencio. Esbozó un gesto que bien podría haber sido una sonrisa de despedida y dio media vuelta. Se guardó otro de los revólveres en uno de sus bolsillos, se colgó el rifle a la espalda y avanzó empuñando su escopeta por el pasillo. Kozinsky abrió apenas las celosías de una de las ventanas en llamas y descargó dos cartuchos del 12 sobre una silueta sorprendida que se sacudió despedazada. El ruso se volvió entre los gritos del otro y corrió por el pasillo justo cuando alcanzaron a abrir la puerta del frente. Las sombras se recortaron del fondo de la noche y se escondieron detrás de los varios marcos y umbrales del zaguán. Kozinsky disparó por el pasillo y las botellas de kerossene comenzaron a estallar dentro de la casa. El ruso quitó la barra de hierro que trababa las celosías de la la ventana de la cocina y saltó a la descuidada oscuridad de un patio lleno de espinillos y yuyos crecidos.

Deliración 388: La rusa 2

2011-01-11T09:03:00.003-03:00

Por aquel entonces, la rusa tendría no más de cinco años; ella jugaba mientras su padre afinaba una guitarra que jamás aprendería a tocar y la madre trajinaba emprolijando un puchero desastroso. El bicherío salvaje y los pájaros de la noche se callaron y los perros comenzaron a ladrar; pero cuando el ruso Kozinsky levantó la vista como para cerciorarse de que sus armas estuviesen a mano, la primera descarga de perdigones habían hecho saltar la cerradura de la puerta de entrada y los herrajes que sostenían la barra de acero que cruzaba las hojas de madera comenzaron a ceder ante el impacto de un ariete. Cabe aclarar que las puertas de quebracho y las celosías de chapón de esa casona siempre estaban cerradas, ya que el hábito de la supervivencia superaba al padecimiento por el calor y la humedad. La mujer soltó el cucharón dentro de la marmita y se escondió junto a su hija en un rincón de la cocina. Kozinsky se puso de pie y trotó hasta una repisa que había hecho con las tablas de una volanta de un cura que había tenido la oportunidad de sustraer dos veranos atrás. Kozinsky se decía anarquista, pero aseguraba que esa repisa le traía suerte y, quizá por eso, en sus estantes guardaba las armas y las municiones. Besó la mano que luego apoyó sobre la estantería y garabateó una cruz incompleta sobre su corazón justo antes de que las primeras botellas de kerossene estallaran sobre las celosías.

Deliración 387: La rusa 1

2011-01-10T05:20:00.001-03:00

Por lo que se llegó a saber de ella, la rusa habría nacido no muy al norte de Santa Fe, en una gringa casona perdida en el monte. Fue la hija del ruso Kozinsky y una madre cuyo nombre nunca llegó a saberse, ya que murió mucho antes de trascender siquiera en su propia historia. Su padre, por el contrario, era conocido ratero cuya carrera dentro del rubro del latrocinio en general lo llevó a probar suerte asaltando los trenes de caudales que transportaban sueldos de La Forestal, cuyo éxito, mérito y reconocimiento fueron suficientes para recompensarlo con un buen precio a su cabeza.

Deliración 386: Las hormigas Primera sesión 14

2011-01-09T16:41:00.005-03:00

_ Y entonces renuncié, hace cuatro meses ya... y desde entonces que no escribo una sola palabra... y encima ahora mi mujer está embarazada...

Silencio. El enchufe, el cable, el zócalo enrulado y mis zapatillas sucias.

_ No sé..._ dije y de repente una hormiga se asomó entre dos maderas del parquet.

_ Pero usted sí sabe_ dijo con esa seguridad que les suele brindar la escuela lacaniana... aunque a veces pienso que en realidad ya estaba podrido. Se paró y me extendió la mano, un poco para saludarme y otro poco para cobrar.

Deliración 385: Las hormigas Primera sesión 13

2011-01-08T16:40:00.006-03:00

_ Y bueno, el tiempo pasaba, no? Y yo que entre tanta duda entré a pincharme de vuelta... y bueno, justo entonces el amigo éste del que le hablé, el de la productora, me llamó de nuevo para que le mande otro guión... y lo hice... y fue muchísimo mejor que los otros dos anteriores... y bueno, justo también a mi mujer le salieron otros trabajos, no? Qué sé yo... lo discutimos y llegamos a la conclusión de que si no me animaba ahora, que no tenemos hijos, cuándo me iba a animar? Yo siempre quise escribir, es lo que a mí más me gusta, escribir y el cine, y ahora estaba escribiendo guiones... y lo hacía bien... así que bueno, lo charlamos bien y me animé nomás...

La ruina... suya y mía, la nuestra. Por qué confía tanto en mí?

Deliración 384: Las hormigas Primera sesión 12

2011-01-07T16:37:00.005-03:00

_ Cuando empecé a escribir de nuevo me empecé a sentir mucho mejor, pero bueno, también empezaron las dudas, no? Que qué íbamos a hacer si yo renunciaba, de qué íbamos a vivir hasta que yo pudiera vender algún guión o formar la productora, no? Qué sé yo, yo soy traductor también, no? Entonces por ahí la idea era conseguir algunos laburitos de traducción mientras tanto, como para ir tirando... o que me echaran del laburo, eso hubiera sido lo mejor... con la indemnización hubiéramos tirado todo el año... pero bueno, como le dije antes, me dejaron bien en claro que no me iban a echar... incluso le dije a mi jefe que ya que iban a echar gente que me echasen a mí también, pero no... qué hijos de puta... perdón...

Pido disculpas, mendigo lástima. Soy mi vergüenza, soy lo que oculto...

Deliración 383: Las hormigas Primera sesión 11

2011-01-06T10:02:00.001-03:00

_ Hace años que vengo... hace años que vengo sintiéndome mal, no? Mi mujer lo nota, estoy triste. Soy un depresivo de mierda, qué sé yo...

Me omiten o no los escucho; es lo mismo, me salteo. Sólo yo solo: el vacío, la nada...

Deliración 382: Las hormigas Primera sesión 10

2011-01-05T09:38:00.002-03:00

_ Y bueno, al escribir esos guiones y ante la posibilidad de formar una productora de contenidos con este muchacho, comencé a pensar que era hora de que largara todo a la mierda y me animara a hacer esto y dedicarme a escribir definitivamente... Escribir me hace sentir realmente bien. Me cambia el humor, en todo sentido, me hace sentir satisfecho... pero satisfecho conmigo mismo, no sé si me entiende? Qué sé yo...

Estoy podrido; podrido de despertarme siempre el mismo, siempre humano, siempre ajeno. No me basta con estar presente sino ser reconocido; necesito ser nombrado. Estar en boca de todos, baboseado, salivado y escupido. Devorado y compartido, regurgitado y vomitado. Que me señalen por las calles, que me alcen en hombros, que me suban a una comparsa y me sigan y me griten y me insulten y me tumben y me pateen. Desangrado y odiado, no me importa. Sólo soy si me dicen... pero la gente calla.

Deliración 381: Las hormigas Primera sesión 9

2011-01-04T13:57:00.002-03:00

_ A ver? No me creo un gran escritor, pero sí considero que escribo lo suficientemente bien... Sé que soy bueno...

Soy bueno y hago caso. Espero directivas y desespero. Busco límites y los cruzo. La necesidad del castigo. Suplico atención. Espero recibir el mismo trato de aquel que violó todas las reglas y cumplió con todas las expectativas de los demás. Status y memoria colectiva. Sin embargo, no trasciendo, sólo soy una carga en fuga. Me descubrí en silencio y me sonrojé avergonzado.

Deliración 380: Las hormigas Primera sesión 8

2011-01-03T14:15:00.002-03:00

_ Quiero decir que sentí que no sólo me gustaba lo que hacía, sino que además era bueno, me entiende? Pero no lo digo de una manera pedante, sino que me refiero a que sentía... o siento, en realidad, que soy lo suficientemente bueno como para dedicarme a esto y vivir de esto...

Solo y a escondidas, esperando más sonrisas.

Deliración 379: Las hormigas Primera sesión 7

2011-01-02T16:26:00.004-03:00

_ Entonces empezamos a tirar ideas para otros proyectos y para armar la productora, pero en cierto momento como que el proyecto se pincho, no? y quedó ahí, en la nada... Sin embargo yo quedé muy enganchado con la idea ésta de escribir. Hacía tanto que no escribía que cuando volví a hacerlo, y encima de esa manera tan natural y con tanta gracia... gracia por la chispa, digo, no por lo gracioso. Bueno, le decía que cuando volví a escribir me hizo sentir tan bien y tan seguro de mí mismo como hacía tiempo que no me sentía.

Para qué escribo, pensé. Por qué? Cómo surgió todo esto? El placer y la vergüenza; y de repente, la sonrisa de una profesora leyendo uno de mis cuentos.

Deliración 378: Las hormigas Primera sesión 6

2011-01-01T10:25:00.003-03:00

_ Hacía como tres años que no escribía una oración siquiera... O sea, en el trabajo me la pasaba escribiendo, pero boludeces burocráticas, no? En lo que respecta a cuentos, guiones, cualquier cosa, por más que tuviese ideas todo el tiempo, no podía escribir nada. Pero en cuanto mi amigo me pidió un guión, lo escribí enseguida. A los pocos días me pidió otro y también, en dos o tres días lo terminé, y encima había mejorado muchísimo la técnica. Estaba chocho...

Creo que en ese momento sonreí y lo miré al tipo, pero debo haber bajado la mirada enseguida, porque la verdad es que no me acuerdo de su reacción si es que la tuvo. Decidí mentir de nuevo; ya me estaba cansando.

Deliración 377: Las hormigas Primera sesión 5

2010-12-31T10:23:00.004-03:00

_ Siempre tengo que trabajar... trabajar, o cualquier otra cosa, lo que sea, pero para los demás. Si me pide un cuento, yo se lo escribo en un rato. Un amigo con el que tenemos la idea de ponernos una productora de contenidos me pidió hace unos meses un guión para un piloto... para la televisión, no? y yo lo escribí en dos días... Son como 50 páginas...

En realidad mi amigo se quería poner la productora él solo, aunque nunca comprendí muy bien por qué me había pedido que lo ayudase con ese guión. Muchas veces la gente me sorprende con esa voluntad avocada a esperar tanto de mí o, al menos, algo siquiera. Yo, por momentos, no puedo ni verme al espejo.

Deliración 376: Las hormigas Primera sesión 4

2010-12-30T16:21:00.004-03:00

_ Y qué sé yo... yo no podré ordenar mis ideas, pero las ideas de los demás sí... todo lo que sea para los demás no tengo ningún problema: el problema es cuando tengo que hacer algo para mí, no?

Sonó el timbre y otro de los psicólogos que compartían ese departamento atendió el portero eléctrico. Traté de escuchar la conversación pero no pude. En la pared descubrí un cuadro chiquitito de una ventana cubierta de madreselvas y de repente me acordé de los cuadros que colgaban de la sala de la casa de calle Pueyrredón, allá en Rafaela: uno de un zaguán cubierto de enredaderas y tres grabados de Juan Arancio. El del pibe con el perro bajo la lluvia era mi favorito. De repente me acordé de la música y del sillón de cuero, y me volví hacia la ventana para buscar a Córdoba del otro lado. Entonces elaboré mi tesis:

_ Mi problema es que no puedo producir nada para mí.

Deliración 375: Las hormigas Primera sesión 3

2010-12-29T10:19:00.004-03:00

_ Al laburo no lo extraño, eso sí. Hacía tiempo que había dejado de interesarme. Yo hubiese preferido que me echasen, pero bueh, me dejaron bien en claro que no me iban a echar... por más que estuviese al pedo como estaba. Bah, era raro, porque estaba al pedo, pero a la vez no estaba al pedo. Yo me encargaba de hacer todas esas cosas que nadie quería hacer y que hacían falta, qué sé yo... escribía documentación oficial, manuales de procedimiento y corregía todas las checklists que se utilizaban en la oficina... Eso me gustaba, no? Para mí era todo un reto agarrar todo ese kilombo de documentos y mails que andaban dando vuelta por ahí y tratar de acomodarlos, darles forma y reescribirlo todo de una manera sencilla y lineal. La gente no sabe escribir... bah, en realidad, me parece que la gente no sabe ordenar las ideas...

Me quedé un instante en silencio, esperando que el tipo me retrucara algo. Se la había dejado picando. Uno improvisa una suerte de estrategia discursiva durante la primera sesión como sujeto de psicoanálisis; un poco para mandarse la parte y hacerse el interesante, y otro poco para agregarle algo de dramatismo a la vida. Pero se ve que me salió mal porque el tipo no me retrucó nada y yo me había quedado en silencio acariciándome los bigotes como un imbécil. Con las mujeres me pasaba lo mismo, pensé.

Deliración 374: Las hormigas Primera sesión 2

2010-12-28T10:14:00.004-03:00

_ Me fui bien, en buenos términos, digamos... me acuerdo que el día en que me fui fue... no sé, no diría emotivo, pero más o menos... me saludé con todo el mundo, todos me desearon suerte, qué sé yo... la gente me quería ahí, me hice de muchos amigos ahí... y qué sé yo, por más que me iba porque quería, en el fondo estaba un poco triste porque sabía que a muchos no los iba a ver más... qué sé yo, en cierta manera los extraño...

No sé conversar ni contar historias. Tantos años de silencio me condenaron a este atolondramiento oral que empeora con la práctica. Siento vergüenza de mí mismo; soy cursi e inexpresivo. No sé qué hacer con mis manos mientras hablo y las muevo simulando acentuar palabras y señalando hacia los costados. Me rasco un cachete demasiado irritado y me acaricio los bigotes; unos de mis pocos gestos sinceros.

Deliración 373: Las hormigas Primera sesión 1

2010-12-27T16:13:00.004-03:00

La única forma en la que puedo contarle algo de mi vida a una persona es mirando para otro lado…

_ Y... hará cosa de cuatro meses que renuncié ya...

Yo ya me había escuchado decir eso muchas veces, pero era la primera vez que hacía hincapié en el paso del tiempo... o, al menos, era la primera vez que lo notaba. El tipo, por su parte, estaba sentado frente a mí y por momentos me lo imaginaba mirándome desconfiadamente a sólo metro y medio de distancia. Supongo que estaba esperando que surgiese de mí la respuesta a su pregunta, pero yo tenía la vista perdida en un cable coagulado a la pared por varias manos de pintura que se metía como escondiéndose por detrás del zócalo de madera medio enrulado que circundaba la habitación. Por más que estuviese camuflado de consultorio, yo sabía que ése había sido el dormitorio de al menos una persona y, en cierta manera, esa idea me ponía aún más incómodo.

Deliración 372: Y el cursor que titila...

2010-12-15T07:12:00.006-03:00

Ella, del otro lado de la pantalla, siempre fue la posibilidad, mi podría ser... hoy es mi pudo haber sido. Mi mujer, durmiendo en mi cama, es el fin de todas mis posibilidades. Mi mujer es la realidad; ella, mi fantasía. Quizá sólo espero de ella que me reconozca como su pude haber sido...

Mi fantasía hoy, que ella se despierte a su lado y piense en ese hubiera sido a mi lado.

Mi temor hoy, que mis fantasías me hayan olvidado.

Borro lo que estaba a punto de enviarle y le pregunto cómo estás, tanto tiempo... Lo bueno de un chat es que uno puede ocupar su tiempo en otras cosas mientras espera respuestas que realmente no le interesan; sólo reavivo el recuerdo para que aún sepa que sigo vivo.

Deliración 371: 7 años y medio... más o menos...

2010-09-16T14:05:00.001-03:00

La idea era impresionarla o, cuando menos, robar su atención del resto del mundo. Lo de enamorarla no era entonces un anhelo siquiera, aunque quién puede asegurar que no haya sido eso lo que en definitiva me hubo impulsado a entregarle ése, mi guión, que había escrito tanto tiempo antes. Ya de otros labios había esperado una sonrisa, pero desgraciadamente no se habían sentido lo suficientemente seducidos. Mi problema por aquellos días era la cuestión esa de la timidez (o por lo menos eso me gustaba creer) con la que presenciaba la vida que se manifestaba en torno a mi ego menospreciado por mis propios miedos y, algunos cuantos, ajenos. De mi diario no valer nada fui consciente con el tiempo, gracias a ésta, mi firme voluntad avocada a tal efecto. Volví a verla, sin embargo y al cabo de sólo un día, risueña y elogiando mi comedia melancólica que había leído de un tirón durante esa hora que dedicaba a volver del centro a su casa. En esa época, según recuerdo, no lograba comprender cómo podía pasar su vida arriba de tantos colectivos... Comenzamos a acompañarnos desde entonces y hoy, ya ven, nos decidimos por casarnos.

Deliración 370: En la peatonal, frente al cabildo...

2010-07-26T03:44:00.011-03:00

Le dio un beso en la mejilla y se quedó un instante mirándola a los ojos, sonriendo, a unos 25 centímetros de distancia, atragantándose ese "y pensar que podrías haber sido vos", pero optó por no decir nada, como siempre, y alejarse caminando entre la gente y deteniéndose, quizá, para comprarle un robot bailarín a su hijo.

Deliración 369: Eso, la muerte: una casa en alquiler...

2010-07-25T02:58:00.004-03:00

De lo poco que pudimos enterarnos fue que el Cholo había nacido en Buenos Aires, hace unos ochenta y tantos años atrás. El padre era ferroviario y vivieron, la familia entera, en distintas partes del país. Al menos diez años permanecieron juntos en Córdoba y fue entonces cuando conoció a Tita. Ella vivía en la casa de al lado, frente a la estación de trenes de Alta Córdoba. Por lo que nos contaron el Cholo era bastante vago y medio duro para los estudios, por lo que después de intentar meterse en la Escuela de Oficiales de la Fuerza Aérea, desistió y se fue a probar suerte a Buenos Aires, donde consiguió trabajo como mecánico. Allí conoció a su primera mujer, tuvo dos hijos y cuando enviudó, se volvió solo para Córdoba, a pasar un tiempo con sus padres. Entonces se reencontró con Tita. Ella, era oriunda de la zona de lo que ahora es barrio Ituizango, pero se habían mudado -con su mamá y su hermano- cansados de los robos y las distancias. Mantenía una relación muy estrecha con los padres del Cholo y, según nos contaron, tanto ellos como su madre urdieron un plan para convencerlos y enamorarlos. La cosa es que, tiempo después y luego de reiteradas propuestas de matrimonio de parte del Cholo, se casaron: él con 50 y algo, y ella con 40 y tantos. No tuvieron hijos; al parecer, con los de él les bastaba. Se fueron a vivir durante poco más de un año a Buenos Aires, pero Tita no soportó el ritmo de la capital y decidió volverse. Cholo la siguió, pero los chicos se quedaron. Con el tiempo se fueron muriendo los padres de cada uno y probablemente algunos hermanos.

Nosotros los conocimos hace apenas un año y medio, cuando nos mudamos al lado de su casa de calle Fragueiro. Ambos vivíamos en el corazón de la manzana, en dos casas paralelas y espejadas, umbilicadas al mundo por un pasillo de unos 25 metros de largo. Ellos tenían a Luna que nos ladraba del otro lado del tapial, y nosotros aún tenemos a nuestros cuatros engendros caninos que no hacen más que dormir sus siestas. Tita nos peleaba, nos reclamaba y se quejaba sobre el número de perros, pero ahora creo que era su manera de acercarse. Una tarde el Cholo se cayó y ella se descubrió demasiado vieja para levantarlo, entonces me pegó el grito. Salté el tapial y lo alcé. A partir de entonces comenzamos a charlar. Cholo hacía tiempo que estaba enfermo, se sometía a diálisis tres veces por semana y le faltaban fuerzas para movilizarse. Lo habían operado recientemente y le habían amputado varios dedos de los pies. Tita lo lloraba, supongo que a esa edad se tiene miedo a sobrevivir a su compañero. Sin embargo, ella murió primero. Sucedió de pronto y de manera inesperada o, por lo menos, así lo fue para nosotros. En algún momento nos había mencionado algo de unos problemas linfáticos que padecía y de cómo se le edematizaban las piernas cada tanto. Parece que fue eso y, según nos dijeron, parece que sufrió mucho; pero por poco tiempo. Murió mientras Argentina perdía contra Alemania en los cuartos de final de Sudáfrica y nosotros recién nos enteramos una semana más tarde... una semana en la que el Cholo permaneció completamente solo al lado de nuestra casa.

Vinieron a buscarlo para llevárselo a Buenos Aires, al parecer, a esperar a que muriese tranquilamente a pocos metros de la casa de uno de sus hijos -el más grande, creo-. Cuando lo fuimos a despedir, nos dijo desde su sillón frente al televisor mientras nos sujetaba las manos: "¿Se enteraron de que me voy?"; y así desapareció de nuestras vidas. Al otro día se llevaron a Luna para que le ladrara y jugara con lo nietos del hermano de Tita, y durante las semanas siguientes vaciaron la casa, la limpiaron y la pintaron para ponerla en alquiler. Entre la basura y los escombros que tiraron me encontré con una bordeadora que decidí quedarme como recuerdo, pero principalmente porque funciona de mil maravillas y para qué desperdiciarla -pero eso es otra historia-.

Hoy la casa está vacía, nadie le ladra a nuestros perros y, por las noches, las luces de su patio ya no quedan encendidas... y de repente, eso, la muerte: una casa en alquiler...

Deliración 368: No sé, la verdad...

2010-07-12T18:26:00.065-03:00

Josefína exige respuestas, sólo una aunque sea, ya que, a esta altura de la vida, es lo que uno espera y cualquiera diría que, tan convencidos de nuestra derrota, no hacemos nada para evitarla y así permanecemos atados a los sueños de la memoria, a la nostalgia de no haber sido, al romanticismo de no ser, empecinados en mantener nuestras fantasías en un imposible o, quizá, aún insistimos en esa rebeldía de no tomarnos en serio; mas sea como fuere, hace más de diez años que decidimos escudarnos en la filosofía del Nunca-Jamás para no crecer hacia nuestros padres, aterrados por esa cosa de la imagen y semejanza y los ojos de uno y la sonrisa del otro y las orejas de los abuelos.
Personalmente, no me criaron con las fuerzas suficientes como para insistir y perseverar y alcanzar mis ansias cueste lo que cueste, sino que me evangelizaron en una ética aterrorizada por tales costos. Confundo mis metas con logros ajenos y pierdo la noción de éste, mi tiempo que pasa en cómodas cuotas que me esfuerzo por cancelar a fin de mes y así es como financio está, mi vida que no soñé ni pretendo.
Parecerá una pavada, pero creo que no importa tanto qué hacemos de nuestras vidas sino para quiénes las vivimos...

Deliración 367: Pensando en mudarnos...

2010-07-11T18:26:00.001-03:00

Tita murió, sin que lo sepamos, hace poco más de una semana en un Hospital Aeronáutico y el Cholo, según nos enteramos, se vuelve a Buenos Aires para morir en la esquina de la casa de sus hijos... Nosotros seguimos acá, del otro lado del tapial, con las mandarinas y los perros, tristes, esperando quién sabe qué cosa y ahorrando para el casamiento. En definitiva, pensamos en mudarnos, en conocer más gente por sólo dos años...

Deliración 366: A una mano de distancia...

2010-07-01T17:09:00.001-03:00

Habíamos desperdiciado tanto tiempo buscando las señales que debía enviarnos el destino y, sin embargo y a pesar de todo, estábamos a sólo una mano de distancia. Por alguna razón los bancos en la facultad nos resultaban mucho más incómodos que en la escuela secundaría. Uno de los dos preguntó algo y el otro respondió sin muchas ganas. De repente, me hablabas. No recuerdo qué era lo que decías, pero me hablabas y yo no sabía si tenía permitido mirarte a los ojos. Besabas el aire, pensaba. Eras delgada y graciosa. Practicabas tu determinación atravesando tus rodetes con biromes que jamás manchaban tu cuello. Por alguna razón, sólo arremangabas una manga de tus pulóveres holgados, aunque no me acuerdo cuál de las dos era. Tras el escote de tu camisa, tus lunares y pecas marcaban un sendero que me guiaban hacia tus... "¿Qué mirás?", me dijiste interrumpiendo el hilo de mis pensamiento entre consternada y ofendida. "Tus tetas, Marcela", te dije sorprendiéndonos al decirlo y sin pensarlo demasiado ratifiqué mi enunciado: "lo que miro son tus tetas". Estábamos a sólo una mano de distancia, trecho suficiente para una cachetada o un escándalo; pero, sin embargo y a pesar de todo, me regalaste tu primera sonrisa y acomodaste tu camisa -no mucho, por cierto, sólo por formalidad y con cierta cortesía-.

Deliración 365: Escondido...

2010-06-28T14:58:00.001-03:00

Escondido... soy mi vergüenza, soy lo que oculto. Frente al espejo me descubro otro, alguien maduro en carnes que hizo metástasis sobre el resto de mis sueños. Yo soy mi dinero, sólo valgo si produzco. Para la familia, silencio... y nada de tonterías...

Deliración 364: Irrelevantes y costosos...

2010-06-11T18:50:00.002-03:00

Nada, el valor de todo, de uno: nada. Las duchas me ponen triste, eso no pasaba antes; caminar me cansa, la tele me aburre: sólo queda dormir, pero ya no sueño. Ni el sexo ni la comida; sólo la sed y el orinar. No puedo entender las convenciones ni los mecanismos. Hay puertas detrás de mis puertas, paredes más allá de las mías; todo está cercado y el aire que ya no alcanza. Vivo encerrado en esa pieza de hace veinte años atrás, escuchando los gritos mientras finjo que duermo. No somos más que un obstáculo; su fachada para el resto, pero una carga que vestir, alimentar y mantener. Somos libres de hacer lo que queramos, total no importamos. No valemos nada, sólo costamos y para eso, nosotros, la limosna, el vuelto; quizá, esperando el regreso. Aquí estamos, empero, sin siquiera saberlo, avergonzados de estar vivos y pidiendo permiso para ver apenas cómo los demás usan lo que es nuestro.

Deliración 363: El día largo.-

2010-06-06T09:12:00.001-03:00

Y de repente todo estaba superpuesto en un mismo punto, multiplicándose desprolijamente a medida que avanzaba entre los reflejos nebulosos de su borrachera. Se detuvo, luchando por mantener los ojos abiertos y se durmió de pie, un instante apenas, pero lo suficiente como para recordarla: su espalda y el pelo que se deslizaba sobre su hombro mientras ella se volteaba. Abrió entonces los ojos para verla mejor y redescubrirla, pero la imagen se perdió entre las ramas de la cañada. Se sentó sobre el tapial de piedras, aturdido por su respiración: una sonrisa... sólo eso quedaba. Quería recuperar su memoria, la de ella... o quizá sólo saber porqué la había olvidado.

Deliración 362: Doble cero...

2010-06-04T09:42:00.003-03:00

Tomé carrera y salté con ganas al casillero que me devolvía al principio del juego, mas ya estaba demasiado grande para sólo ser hijo. Mi mujer no era mi madre ni el cielo mi padre y no tenía porqué andar ocultando mi vicio tras las persianas cerradas. No necesitaba subsidio, sino monetizarme por mis propios medios, ser consciente de mi valor agregado y comercializarme lejos de las ferias de saldo. Tantos años esperando a ver qué decían los dados. Tanto tiempo. Hoy nadie me nombra, quizá signifique que aún no he fracasado.

Deliración 361:Todo en uno.-

2010-06-03T10:31:00.017-03:00

Una idea para centralizar mis posibilidades y concretarlas lejos de mi aburrimiento. Ya no esperar sino buscarlas para que todos las reciban. Difundirnos, hacernos públicos, verdaderamete públicos y accesibles. Holgazanear al resto. Necesito movimiento. Monetizarme, eso sería lo correcto.

Deliración 360: Costumbres...

2010-06-02T10:31:00.000-03:00

Siempre me llamó la atención toda esa gente que agarra los cubiertos de manera distinta a como lo hago yo. No puedo evitar mi sorpresa ni, debo admitirlo, elaborar un juicio negativo al respecto. No me pasa lo mismo con la gente que come con la mano; a menos que, por tal motivo, se cubran el rosto y los pelos con comida. Por mi parte, tengo una costumbre que, reconozco, resulta desagradable al resto de la gente: cuando tomo mate y como alguna de esas masitas de consistencia arenosa (impermeables por fuera, pero sumamente solubles una vez partidas), me meto la masita entera dentro de la boca, la parto y recién entonces sorbo el mate, para que entonces la infusión bañe el pre-bolo. En mi defensa, debo aclarar que jamás dejo migas en el pico de la bombilla, pero esos detalles de buen gusto y consideración la gente tiende a omitirlos, pues se quedan con la impresión general del acto en cuestión. "En Francia eso no pasa", me dicen; "claro que no", respondo, "mates no se ceban en Europa, pero cubiertos... cubiertos hay en todas partes del mundo".

Deliración 359: Sobre otro que escribía...

2010-06-01T14:11:00.001-03:00

Hoy estoy determinado a contar la historia de otra persona, un otro no muy distinto al mío, mi otro, ése que escribe. Ese otro (no el mío, sino el suyo) escribía sobre sus decires, los calcaba a medida que los pronunciaba y la gente se complacía con sus negativos industriales. Poeta coloquial y conservador amanerado, caminaba repasando su aspecto en las vidrieras que se espejaban con la luz del mediodía. Entre tantos tantos, buscaba a sus otros otros y los descubría; se daban la mano, se presentaban cada cual a su manera y los encuestaba. En la media de sus esfuerzos y sus logros, trazaba la tangente de una familia y otros tantos más cuyos sueños calificaban como tales y los canonizaba y los alienaba. Los boceteaba en lápiz y los definía en times new roman 12. El avión los repartía y sus letras nos llovían durante los domingos y algunos feriados, aunque dicen que el viento se las llevaba para Río Segundo, sin que nadie supiese muy bien porqué. De su nombre, sólo nos quedó una biblioteca ambulante que muy pocos han visto. Quienes lo conocieron, alzan los hombros: "nunca le entendimos nada" dicen, "pero qué buen tipo que era".

Deliración 358: A darle rosca, caballero...

2010-04-27T17:57:00.001-03:00

Se dijo que perdió tanto tiempo dedicando su tiempo a pensar en que su problema radicaba en la necesidad de aprobación por parte del resto, sus otros, para llegar luego a ese hoy en esa piecita que hacía las veces de consultorio modesto y pituco donde le voltearon la tortilla auto-conspirativa de su humilde subconsciente pues que, según palabras de su analista, "y si el tema fuera que, en realidad, su necesidad es la de desaprobar aquello que defiende a capa y espada, caballero" (en un tono de irónica pregunta, por cierto); y sin posibilidad de cantar retruco, fue largado a la calle, desnudo y sin saber muy bien qué era lo que defendía, si su vocación, sus sueños, su criterio, su razón, su conducta o lo que sea; pero, como sea, fuere o pareciere, se sentó en la vereda de la plaza mirando su minúsculo pitito, desviando sus pensamientos a un "si por lo menos fueras más grande" y alzando la vista al cielo para encauzar nuevamente el hilo de sus ideas a un "al parecer no necesito un empujoncito para comenzar o bien continuar mis proyectos de vida, sino que lo que busco incansablemente no es otra cosa que excusas para derribar iniciativas y mis escasos alzamientos de autoestima para mantenerme quieto en este cómodo limbo del no ser con tantos potenciales desperdiciables" y entonces, como si fuera poco, un helicóptero oficial pasó a lo lejos, en ese mismo cielo, y se imaginó piloto y se imaginó volando por la sierras y se imaginó de viaje, más lejos que ese a lo lejos y en otros tantos cielos, pero se recordó que con su problema de miopía y astigmatismo nunca le darían el carnet de vuelo.

Deliración 357: De lo que le faltó a su vida...

2010-04-12T18:55:00.000-03:00

Lo despertaron los gritos y de repente fue consciente del dolor y la humillación de una madre, y se hizo responsable de las culpas de un padre, y cargó con la vergüenza de los errores ajenos, y fue sombra y reflejo sin derecho a equivocarse pues que las consecuencias se exageraban demasiado y lastimaban tanto que sumido en su heroísmo infantil prefirió sus heridas a arriesgar a los demás... él, ése, úlcera ácida encostrada de ese ideal adecuado al resto...

Deliración 356: Premisa.-

2010-04-01T15:36:00.000-03:00

La necesidad de ver por la ventana se ve frustrada por la pared del patio, blanca y roñosa, enalahajada por un racimo de limones que cuelgan del limonero del vecino. El monitor se esfuerza por emular una hoja de papel y el cursor se impacienta por mi retraso. Una idea: descubrir el mundo a partir de un accidente. Un sueño: convertir la idea en serie y venderla a alguna productora. Una premisa: nada de lo que haga será lo suficientemente bueno. Una pregunta: para quién? Una solución: frustrar mis intenciones para no fracasar en el intento... y en eso ando.

Deliración 355: El hongo...

2010-03-30T03:01:00.000-03:00

Dije que en la carreta iban el niño y la vieja, y, entonces, el psicólogo me interrumpió y me preguntó por ella, el personaje, que automáticamente identifiqué con ella, la otra, cargando su caricatura con mi deformada visión parcial del momento... días de furia y bronca... mucho resentimiento... tarareando películas y recordando la televisión de mi adolescencia en la que era libre de no esforzarme por satisfacer expectativas... o por lo menos eso creía... la familia y los amigos que no cambian, porqué habría de hacerlo yo entonces... el peso del mercurio en las venas, las mancuernas en la garganta y la niebla detrás de los ojos... todo, la humedad y el sopor encefálico... yo, el hongo... me acuerdo de los germinadores y me dan ganas de volver en el tiempo y reventar los frascos de mayonesa y mermelada... Dije que en la carreta iban el niño y la vieja, y creo que con eso es suficiente...

Deliración 354: De mis mañanas en Tribunales...

2010-03-01T21:37:00.001-03:00

Epifanía en alpargatas u ojotas, bermudas y chomba -y, si llueve, paraguas largo de madera que cuelgo del mármol-, me manifiesto ante pinches y prosecretarios esgrimiendo sellos, firmas y escritos; sin forma, mas al pie de éste, mi método, que improviso y desarrollo de acuerdo con los resultados que obtengo: llamativo, pintorezco y plausible de ser humillado por pura ignorancia y lo antenombrado, me reservo la carta del desinterés fulminante ante la inminencia de la vergüenza que me condena.

Deliración 353: Mis vecinos...

2010-02-28T13:07:00.004-03:00

Tita es nuestra vecina, tiene setenta y largos, y vive del otro lado de la tapia. Su marido es más grande, más viejo, o, por lo menos, eso parece. Nunca nos dijo su nombre. Se la pasa sentado en el patio, de bajo de una sombrilla. Ya no puede caminar sin ayuda, se cae constantemente y, cuando eso sucede, Tita me grita por el patio para que vaya a ayudarla. Lo levanto fácilmente, no pesa mucho, pero para ella esto es imposible. Siempre me dice que su marido está clavado al piso, y él se muere de vergüenza. Hubo una época en la que se lo llevaban diariamente para que lo sometan a diálisis, y cuando se caía, se le abrían las incisiones y heridas, y el pobre abuelo quedaba tirado en el piso todo cubierto por su propia sangre. Tita está cansada, se le nota en la cara; tanta tristeza y desesperación. A fines del año pasado nos trajo un postre de merengue, supongo, como muestra de agradecimiento. No hacía falta, le dije en ese momento, pero me lo comí con gusto -a mi mujer no le gusta el merengue... a mí tampoco, pero yo soy un cerdo-.

Tita tiene una perrita, Luna. Luna vive al frente, por puro gusto nomás, y se la pasa ladrando a la gente que pasa por la vereda. Tita y Luna discuten todos los días, pero la última palabra la tiene la perrita. No sabemos si tienen familia. Sólo ellos y su perrita.

Cada tanto, hay días en los que tanto Tita, su marido y Luna guardan silencio... y uno no sabe qué pensar...

Deliración 352: Perdido en las nubes...

2010-02-27T04:56:00.001-03:00

El gigante miraba su sombra pisoteada por medianos y confiaba que tal era su estatus por lo que caminaba cabizbajo, más bien agachado, avergonzado de su tamaño y cargando con la culpa de que le llamaran Alto. Sólo necesitaba alguien a quien admirar, pero no le quedaba otra que mirar hacia abajo.

Deliración 351: Afuera, otra vez está lloviendo.-

2010-02-26T04:27:00.002-03:00

Tengo la manía de soñar despierto y no de noche, particularmente mientras camino, pienso, me reinvento en un discurso en tiempo pasado donde se reconocen en ese ahora mis logros en tercera persona por sombras que me ven pasar en la distancia de mi fantasía, todo, todo en mi cabeza, a cada paso, kilómetros y kilómetros de mentiras que me cuento a mi mismo, y yo, satisfecho con no haberlas arriesgado, frustrado para no fracasarlas, las disfruto aprobadas por esos fantasmas anónimos que me saludan orgullosos; y es que el caminar, como vector de mis sueños, me permite trocar mis anhelos por derroteros más concretos que me lleven a panaderías, supermercados y librerías. No me pasa lo mismo en colectivos y trolebuses, de los que suelo ir colgado de caños con sudores acumulados: entonces sólo miro y espero que alguien abra la ventana.

Deliración 350: Consuelo de tontos...

2010-02-25T04:22:00.003-03:00

Disciplinado por omisión y talvez ésa sea la cuestión, la elipsis, tanta y tan tangible, mis silencios, la gente, los favores, las gracias, las monerías, el payaso, sus risas, ellos, todos y yo... uno más del montón, pero que al menos me sonrían...

Deliración 349: En una tarde cualquiera...

2010-02-24T02:44:00.003-03:00

Recurríamos a la televisión para ocultar el silencio de la tarde cuando descubrimos una guitarra que cuerdeaba a unos cuantos tapiales de distancia. Era una melodía sencilla y muy mal ejecutada, y, sin embargo, nos atrapó de modo tal que nos encontramos de pie en el patio, mirando por los techos, persiguiendo nuestro enajenamiento. Vi a mi mujer a un costado, le convidé un mate que rechazó por amargo y nos pusimos a charlar. Nunca me interesó demasiado la música, aunque me hubiese gustado aprender a tocar el charango. Mi mujer, por su parte, cantaba muy bien y muy variado, y nunca entendí muy bien porqué nunca le prestó demasiada atención a ésa, su otra vocación. La guitarra calló y nosotros con ella. Se había hecho tarde de pronto y no sabíamos qué íbamos a comer. Volvimos a la casa, prendimos la hornalla y buscamos algo para matar nuestro tiempo muerto, pero la programación del cable que no pagamos no tenía nada que brindarnos.

Deliración 348: La escucho a mi lado...

2010-02-14T00:35:00.005-03:00

...se durmió atragantada por el llanto... hacía tiempo que le había advertido de mi ruina... se empecinaba en su optimismo soñando un futuro para ambos... sólo consigo lastimarla con tanta lástima... ya las flores y los bombones no sirven para nada... nuestro presente, perdido... yo, en el limbo de mi pasado... testigo de mi mundo que se cae a pedazos... ella, insistiendo en el mañana... suplicando malabares, risas y aplausos... despertar para cumplir sus sueños... mi amor, su ruina... su amor, mi vergüenza... de mis sueños, nada... buenas intenciones... malas ideas... pésimas decisiones... vacío... perdido... y ella... alentándome... rogándome... esperándome... desconsolada... se durmió atragantada por el llanto... y yo... pensando en dar lástima... la escucho a mi lado...

Deliración 347: Ya no descubro tanto como antes...

2010-02-09T08:35:00.003-03:00

En las notas del cuaderno descubro que no es acné, mis granos, sino ampollas de grasa y me digo que son pequeñas vertientes lipídicas que manan de mi rostro y brazos alimentadas, supuse yo en ese talvez, por un prominente núcleo cebáseo que crece y se almacena colestorolíticamente detrás de mis ojos, aplastando bulbos, nervios y gángleos. De mis mucosas y demás cerúmenes, la próxima...

Deliración 346: Como coagulados...

2010-02-06T10:49:00.002-03:00

Poco quedaba por decir... el amor se había acostumbrado a ver televisión desde la cama y a guardar silencio en la mesa, a compartir amistades ajenas y programar el resto de sus vidas sin presente. Dormían de la mano, sin sueños, como con miedo a perderse durante la noche. Necesitaban un cambio, pero las opciones les aterraban.

Deliración 345: La calor y su humedad...

2010-02-02T20:58:00.002-03:00

Desayunabamos fetas de aire que nos regalaban las madrugadas, mas el resto se trataba de un tufo inoxidable que aporcinaba a todo aquel que respirara sin importar que, refugiados del sol, buscáramos santuario en oficinas y hogares asfixiados por tanto encierro.

Deliración 344: Favores sin remate...

2010-02-01T13:37:00.004-03:00

_ En mi vida vi tanto huevo apilado, de dónde los sacó, Cafrune?

_ Malvisto, aprenda a no revelar sus fuentes y disfrutar de las maravillas del misterio. Qué importa de donde los saqué? Sólo digamos, por decir algo nomás, que hay mucha gente que me debe favores...

_ Y se los paga con huevos?

_ Agradezca que no le lleno la casa de gallinas, Malvisto...

Deliración 343: Anoche...

2010-01-31T05:56:00.003-03:00

Relámpagos sin truenos y una humedad espantosa. El turbo sobre la ventana mete ese olor a transpiración dentro de casa. Cuesta respirar y me resulta imposible dormir. Afuera los gatos pretenden fornicar y despiertan al mirlo de la vecina, pero la luna no ladra. Mis perros abren los ojos -pero sólo cada tanto- para verificar que sigo cerca de ellos. Mi mujer habla sin despertarse, alza los brazos y se cubre con la sábana. En mi soledad a su lado, vuelven todos esos años que no fueron. ¿Cuánta vida más voy a perder sólo pensando? Seguramente, es mi consuetudinario desperdicio y no la humedad la que me quita el sueño.

Deliración 342: Supongo que fue en Racing...

2010-01-30T11:37:00.002-03:00

“La gente ya no guarda la plata en las billeteras”, dijo mientras deshuesaba un humilde fajo de 47 pesos. Tiró el clip por encima de su hombro, pagó al puestero y se volvieron, cada uno con una promoción de pancho y gaseosa, hacia el alambrado que los separaba de la cancha. “No pierdas el tiempo con eso que nomás te vas a encontrar con tarjetas de créditos y documentos… y con eso no hacemos nada”. Frente a ellos, el arquero se acomodaba las medias de manera simétrica y prolija, totalmente ajeno al partido que se jugaba a unos cincuenta metros de distancia. “La plata está en los bolsillos, está en las riñoneras… ahora también la guardan en las muñequeras… qué sé yo, hay que fijarse: cuando era chico, la guardaba en el dobladillo de mis gorras”. Detrás de ellos, la pobre concurrencia sobraba en el vacío de las gradas, haciéndose eco del relato de una radio portátil sintonizada en una gala de mayor importancia. “Hay que prestar atención nomás, pararse en un quiosco y ver dónde se guardan el cambio, y después ya sabés: esperar que se junte gente”.

Masticaron, bebieron y tragaron; se volvieron y se sentaron sobre el pavimento. Su tío tenía una forma desinteresada y divertida de reinventar sus domingos a solas, ya sea con esa innovadora ética punguista en la cancha de Racing o bien contando aquellas hazañas que le arruinaron la suspención a su Citroen ladeado mientras estacionaban a la vera de la Isla de los Patos para ver a las chicas salpicarse en la mugre del Suquía o bien con esas tantas historias de fantasmas serranos mientras paseaban por el parque mirando los pastores alemanes y los perritos que se regalaban.

“Pero acordate, la gente ya no guarda la plata en las billeteras: sólo fotitos, papeles y recuerdos... y para recuerdos, Brunito, ya tenemos los nuestros”, dijo casi en silencio -mientras su equipo reclamaba una posición adelantada- a Esteban, su sobrino a su lado, que no comprendía muy bien de qué se trataba todo eso.

Deliración 341: Hace unos años, en Alberdi...

2010-01-29T14:25:00.002-03:00

La mugre soldada al pavimento, los baches, los postes y los tapiales pudrió la luna del barrio. Las calles socavaron las veredas dejándonos sin baldosas para caminar de la mano. El sol bosteza con un aliento a botulismo sobre el mar de chapas resecas. En la terraza: cascotes y trapos mugrientos. En el departamento: calzoncillos empapados de sudor y pis rancio, piel afiebrada y escalofríos, grela viscosa en las plantas de los pies y unas ojotas tiradas junto al cuerpo en el piso encharcado a la sombra del baño. No hay luz ni agua, sólo gravedad... como si puediera irse a algún lado...

Deliración 340: De la filosofía de un petiso...

2010-01-28T14:18:00.002-03:00

"No me vengas con eso", dijo mientras apartaba el discurso de su amigo con un vaso acaramelado con fernet: "perdonar es una boludez cristiana... cómo vas a perdonar a alguien que te arruinó la vida? Ese tipo no merece tu perdón, merece tu odio y después tu olvido. Perdonar significa aceptar y someterse, a lo que yo apunto es al desprecio", finalizó, y me parece justo.

Deliración 339: Para ser sinceros...

2010-01-27T14:09:00.003-03:00

Nunca toqué fondo, a mi alrededor proliferó una densa red de seguridad que me burbujeó del resto del mundo y sus riesgos -y me proteje y me contiene y me sujeta y me retiene-, por lo que desconozco del vértigo y el miedo y el valor y el coraje: no hay orgullo sino costumbre, ni disciplina sino inercia: no hay esfuerzos ni consecuencias. Ni fluyo orientalmente ni fracaso occidentalmente, sólo soy y estoy por una mera lógica físico-química... tengo que empezar a chupar o drogarme; no sé, hacer algo de mi vida...

Deliración 338: Debe tener el nido debajo de la bacha...

2010-01-26T14:00:00.003-03:00

El puto mosquito zumba a mi oído mientras meo e interrumpe el orgasmo, mas no el chorro. Me ladeo en impulso -acto reflejo- por sacármelo del pabellón y enchastro tanto el inodoro como el piso. Ya me veo preguntado, como tantas otras veces, por el olor a pis en el baño y escucho mi respuesta automática: "Habrán sido los perros". He de procurarme ofidios, no queda otra...

Deliración 337: En pos del cambio...

2010-01-25T14:37:00.003-03:00

Harto de tantas descripciones, se propuso narrar sucesos escuetos y habló de la perra que todas las noches meaba frente a la heladera, resentida por quedar exiliada en la cocina, y habló del diario esperar a que el hijo de la dueña de la casa que alquilaban guardara el coche para poder guardar el suyo luego en la cochera de la casa de la dueña de la casa que alquilaban pues que oportunamente quedaba al frente; y se sintió satisfecho al terminar esas líneas, ya que, si bien trivial, era cierto y, por cierto, personal...

Deliración 336: Como con ganas de vomitar...

2010-01-20T10:40:00.004-03:00

Ya ando sintiendo este infarto que nace en el estomago y repercute debajo de las muelas como una patada en la mandíbula, me cuesta estirar los dedos enrulados y mis labios se arremangan cortándome las encías... frente a mis ojos, una pared descascarada se me revela pura y su luz lo cubre todo y de pronto comprendo el terror de una sábana sobre el rostro.

Deliración 335: En el apuro de pasar el lampazo...

2009-12-09T22:54:00.004-03:00

"Correte", le espetó en un delicado esfuerzo por no putearla mientras llevaba a cabo la ridícula tarea de limpiar la casa de esa mugre que no notaba...

Deliración 334: Morocha, menudita y de risa generosa...

2009-10-27T23:35:00.006-03:00

"Y lo que pasa es que la mina ésta tenía un aire a ex-novia que te enamoraba, qué sé yo, tenía ese no sé qué que le pertenecía a otra por la cual hubiesemos dado la vida... te juro que a todos nos pasaba lo mismo; pero ojo, como te digo ex-novia tambien te digo amor imposible, lo que vos quieras... la cosa es que la mina te hacía acordar del amor de tu vida y tenía un perfume a nostalgia, o mejor, a lo que hubiera sido...", dijo y hablaba de una, que había conocido en una reunión de intereses comunes, a quien observaba del otro lado de una mesa de cocina demasiado grande, en la que cebaba mates amargos para toda la concurrencia, pero que endulzaba especialmente para ella. Más que un affair, pretendía una revancha, y negoció conquistarla alegando términos de una reconciliación romántica y pasional que le permitiera expiar penas y demás culpas, pero esta vez, se dio el lujo, finalmente, de abandonarla y con ella a su nostalgia.

Deliración 333: Yo, extra?

2009-10-26T11:44:00.002-03:00

Fueron doce las horas durante las cuales el extra presenció, sentado en asientos improvisados, aquel atentado audiovisual en plena cancha de bochas de barrio Alto Alberdi que concluyó sin concluir debido a la presión ejercida por borrachos oriundos de la locación en cuestión que amenazaban con desalojos ejecutando reiterados cortes en el suministro de energía y llevándose por delante equipamiento que al caer al suelo no estallaba en mil pedazos pero que dejaba de funcionar por horas que se perdían para siempre en esa producción limitada por el horario de oficina, el sueño y el alcohol efervescente.

Deliración 332: Para seguir viviendo...

2009-10-23T12:17:00.004-03:00

"Mi estimadísimo endrogólogo entendido en términos farmacológicos, tiene algo que me dea y me permita continuar con esta pantomima de trabajo, remuneración, alquiler, comodato de afectos y lagunas emotivas?", preguntó compinche y sometido... "Pero por supuesto, mi queridísimo impaciente a quien llamaré neurótico compungido por puro capricho soberano; hoy en día no hace falta morir para hacer algo de nuestras vidas, vea pues, le prescribiré entonces un delicioso cóctel de histerias tempranas, perversiones cotidianas y obsesiones banales que le permitirán seguir soñando sus sueños inocuos, sin que estos generen anhelos ni despierten su dormir de sonámbulo funcional y socialmente eficiente", respondió garabateando sus prescripciones proselitistas. Ay, y pensar que si estuviésemos en mi pueblo, seguramente el tipo le hubiese llevado un lechoncito para agradecerle...

Deliración 331: Por las noches...

2009-10-22T11:55:00.001-03:00

Los críos trepaban por los techos para morir a gritos ante los aullidos desesperados de los siervos que caían afónicos y rendidos a los pies de sus amos, mayordomos del resto, que fumaban sus tilos en grageas para dormir indiferentes a sus sueños y a la bocina del tren no tan lejano y a los pasos en el techo y a las celosías que cedían y al cristal que estallaba y a los aullidos vacíos y aterrados y a esa cerradura que crujía y a los disparos que salpicaban en paredes y cielorraso y a las respiraciones roncas y flemáticas que se detenían a tan sólo dos pasos de sus camas...

Deliración 330: Escrache en la 27 de abril.-

2009-10-21T11:21:00.001-03:00

Al parecer, tanto saltimbanqui se daba cita con el propósito de humillar públicamente a una letrada privada de vergüenza que estaba avocada a extirparles el espacio mediante un fraudulento proceso de usucapión instantánea, alegando morada usurpada por esos otros que habían hecho de la ruina vacía un centro cultural circense donde acróbatas, poetas, fumadores y opiómanos desamparados pudiesen expresar libremente su arte y su humo colectivo entre tantas gatas que prestaban el nombre a la casa. Engatusolos, sin embargo, la policía con alegatos amistosos y llamados a la paz social mientras fugábase la susodicha fugazmente escoltada por cuatro uniformados a un patrullero que se perdió en el tráfico de la tarde. La revuelta pacífica fue dispersada alegando contravenciones inventadas y exigiendo documentos ausentes a todos los presentes. Busqué más tarde información al respecto, pero ningún medio ofrecía dato alguno sobre la función vespertina del circo y su carpa en peligro.

Deliración 329: Más que can, verruga...

2009-10-17T20:32:00.008-03:00

Y le llamamos Foca por la afonía asmática con que aullaba, epifanía cuadrúpeda de una aberrativa malformación sarnosa, como un gran muñón moreauchezco, oliendo a muerte y en vías de lograrlo, llegó a casa un sábado por la tarde casi en comodato, a condición de volver a sus pagos una vez vencidas el par de semanas... veremos qué pasa, me disyuntivé ya sabiendo mi respuesta: o nos lo empernan o nos encariñamos con la bestia...

Deliración 328: Incomprendidos.-

2009-10-16T10:22:00.005-03:00

"Ella es la manera en que más disfruto a la hora de perder mi tiempo... y lo peor es que si le digo algo así, se ofende seguro", dijo y le palmeé en la espalda para que supiese que a mí también me pasaba lo mismo.

Deliración 327: Lindo haberlo vivido...

2009-10-11T17:42:00.003-03:00

En aquella ciudad pujante de tantos y tan pocos habitantes, todos sabían de sus cuernos y sobre la nena que venía en camino menos ella, la flamante cornuda; mas no le decían nada porque el escándalo que se sucedería, tras hacer privada la noticia, sería efímero y el chisme, en sí, moriría a los pocos días.

Deliración 326: Una noche en Capilla del monte...

2009-10-03T21:00:00.007-03:00

En el techo, una orbe pinchada gotea luces de colores y se salpica por toda esa tapera fundada con el único propósito de alcoholizar a los hinchas de Racing de ese pueblo de aires místicos y tierras yermas; en el suelo baldosado, una mesa de pool arrimada contra la pared roja del fondo con un modesto parlante encima del paño y un cartel que dice billares como contexto de un cantor soberbio y varios bailarines entre los que sobresale Sam Elliot zapateando una chacarera. La peña se manifiesta en torno a nuestra mesa mientras tomamos fernet rodeados por científicos apenas conocidos y por demás simpáticos: uno, el primo de mi mujer; el resto, sus amigos: delos cuales, una, sospechamos su pretendiente. En los baños, desapercibida, la leyenda: "Señor cliente: Cuide la higiene del lugar. Piense que las manos que limpian este baño son las mismas que preparan sus bebidas."

Deliración 325: Retocando el blog...

2009-09-25T19:50:00.003-03:00

Cambio de look y más columnas, tratando de sostener lo insostenible: la decadencia de mi instinto, la razón del resto.

Deliración 324: Silencio...

2009-09-24T02:27:00.005-03:00

Respiran, todos juntos y por separado, a su manera cada uno, roncando, silbando, sorbiendo sus flemas, aspirados, sin ritmo ni constancia, asistidos, desfigurados y asépticos, uniformados y desnudos, respirando, simplemente respirando, y eso ya es pedirles demasiado.

Deliración 323: Hoy, en la clínica de niños.-

2009-09-22T02:14:00.002-03:00

Sus miembros se sacudían, de manera independiente, atados a esa corta columna de escasos treinta centímetros de largo que se retorcía sobre el pecho de su madre que la sujetaba para que no se cayera, ella, tan chiquita, tímida y simpática, sin poder caminar ni arrastrarse ni comer ni tomar ni hablar ni abrazarte, cumpliendo cuatro años, esperando a la ambulancia, sin sospecharlo siquiera, ni ser consciente de su condición, de su estado, de su abuela que se iba en lágrimas frente a ella, de su hermano de diez años que debía hacerse cargo de su vida, asustado, con los bolsos, esperando -siempre esperando-, ni de su madre resignada a amar tanto sufrimiento y a esa sonrisa láctea y a esos dientes separados y a esos ojos inquietos y a ese cabello permeable y transpirado y a esa pequeña muerte que crecía por dentro y que hacía eco en sus sueños.

Deliración 322: Sincericidio...

2009-09-21T15:39:00.004-03:00

Sinceramente, soy un infeliz consuetudinario con una pobre voluntad avocada a frustrar mis sueños y pisotear mis anhelos. No se trata de algo transitorio sino de una técnica que vengo perfeccionando desde hace años: una mirada triste, un comentario gracioso y esta pena en el pecho que oprime más que el colesterol que lo debo tener por las nubes, mirá...

Deliración 321: Lo que son las cosas...

2009-09-20T15:34:00.003-03:00

Cómo será el marote de rebuzcado y caprichoso que, cada tanto, uno se descubre despierto y estableciendo relaciones que jamás había hilado sobre recuerdos que ya creía olvidados, y la re-puta madre, porqué viene a joderme ahora, casi diez años más tarde y a las 5 de la mañana, esta puta idea de cuán poco llegué a interesarle realmente, siendo que ella que lo retrataba todo con su camarita de morondanga jamás se preocupó por tomarse una foto conmigo siquiera: los dos juntos y abrazados, sonriendo y enceguecidos por el flash, con una mano extendida sujetando la cámara... y mirá que tuvo oportunidades la muy turra; pero no, ni siquiera tuvo esa delicadeza de dejarme con, al menos, la turgencia de mi fantasía a su lado...

Deliración 320: Pero si hasta parece un cuento...

2009-09-19T02:32:00.003-03:00

La cola serpenteaba por el laberinto de postes que mantenían turgentes a esas cintas que más bien parecían cinturones de seguridad que no atajaban a nadie, mas guiaban a los pobres infelices que todos los meses iban a pagar rigurosamente sus impuestos en aquella sucursal del Banco de Córdoba de calle San Jerónimo y él, uno de ellos, justo en el medio, a tres vueltas de las cajas y a tres vueltas de la salida, llevaba casi media hora de desesperada espera y las políticas de seguridad le impedían llamar a su mujer, mandar mensajes de texto a sus hijos o siquiera jugar con su celular; mientras que a su alrededor, la gente parecía recordarle todas aquellas escaramuzas para amortizar el tiempo perdido, a las cuales él se empecinaba en no recurrir: frente a sus ojos, la nuca mugrienta de un muchacho se sacudía al ritmo de lo que bien podría ser un ritmo latino reinventado por algún grupo sajón y sin libido; a su lado, una muchacha de unos 19 años, leía un libro de bolsillo cuyo título no alcanzaba a leer; a sus espaldas, a unos cuantos fedigreces de distancia, podía escuchar la discusión de una pareja que peleaban por celos, por gastos y por familiares entrometidos o estúpidos con los cuales debían pasar los fines de semana del resto de sus vidas; adelante, en la cuarta vuelta, un viejito alzaba su cabeza para tratar de leer los resultados de los partidos locales jugados el fin de semana en alguno de los tres televisores mudos que sintonizaban el noticiero matutino; el murmullo, la gente y esa morocha infernal que descubrió a su izquierda a unas diez personas de distancia: ojos claros, piel morena sin esmalte, unas curvas que reinventaba entre aquellos que la tapaban, por lo que hizo un esfuerzo y estiró el cuello para echarle una mirada a esas tetas que suponía firmes y alzadas, pero fue descubierto, a su vez, en el intento por la morocha misma que lo fulminó con su mirada gélida y lo obligó a bajar la vista y volverla hacia otro lado, donde una viejita, le sonrió en señal de connivencia; y volvió, más avergonzado aún y luego, a alzar la vista para ver como el viejito bajaba la suya, ya desinteresado, por lo que se volvió a los televisores para ver qué era lo que le había aburrido tanto y alcanzó a ver en las pantallas a bomberos, policías y testigos que articulaban sin producir sonido alguno haciendo referencia, talvez, a un bollo de acero y chapas que goteaba incrustado contra el frente de un trolebus a pocos metros de unos cadáveres cubiertos con unas bolsas de plástico de las cuales sobresalían unos pocos pies, decididamente impares, embutidos, algunos nomás y no todos, en unas zapatillitas y un zapato rojo de taco alto negro que había comprado la navidad pasada, cerca, muy, muy cerca de lo que pudo identificar como la patente de su auto en el que su esposa lo iba a pasar a buscar después de recoger a los chicos del colegio.

Deliración 319: Estaba tieso, pero con la barriga blanda.-

2009-09-18T12:41:00.008-03:00

"Estos fueron los hijos de putas de los vecinos", se dijo sin siquiera planteárselo demasiado, sino como una reacción alérgica ante la presencia de ese gato muerto en el medio de su patio. Se acercó seguido por sus tres perros y revisó el cadáver para ver si lo habían mordido. El bicho estaba tieso y extendido -como dando un salto, pensó-, con el pelo enmechonado por la lluvia de la noche anterior y los ojos y la boca abiertos; mas completamente ileso, libre de mordizcos y gomerazos. "Estos fueron los hijos de putas de los vecinos que se les murió en su patio y me lo tiraron al mío, los muy malparidos", musitó y agregó a los gritos con su voz ronca y furiosa: "Hijos de puta y la puta madre que los remilparió, cornudos de mierda". Se volvió y les ladró un salgan de acá a sus perros que se escondieron donde pudieron. Se metió en la casa y buscó dos bolsas del supermercado. Una la uso de guante para levantar al cadaver por la cola y la otra se limitó a cumplir su rol de bolsa nomás, pero de manera ineficiente, ya que no pudiendo soportar el peso del bicho, se rasgó de manera tal que el tipo quedó con la manija en la mano y el resto en el piso, apenas envolviendo al gato, cuya cabeza asomaba entre el nylon. Fue en ese momento, y tras un sobrio puta madre, cuando el tipo decidió vengarse. Volvió a su casa buscó una bolsa de consorcio y otra de supermercado que hiciese las veces de guante nuevamente -no iba a usar dos veces la misma-, y completó la operación como originalmente la había planeado.

Y bueno, listo, eso fue todo, porque para qué contar sobre sus incursiones nocturnas por los techos junto con su rifle de aire comprimido, si al final no se animó a dispararlo.

Deliración 318: Si tan sólo supieras...

2009-09-17T15:23:00.003-03:00

Y cuánto valor faltó en mi vida para acostarme con tantas otras y decirles te amos a tan pocas y emprender mis tantos viajes tantas veces prorrogados y putear e imponerme y dejar de dar lástima y tomarte la mano a tiempo y halagar tu sonrisa aquella tarde -¿te acordás?- y caminar más lejos a tu lado y reclamarte mía y echar a todos esos tantos otros que me rodearon siempre y cuánto más valor me faltó para aceptar que no era tan distinto y que ese ideal en el que me escudaba no era más que otra mentira, otra excusa, otra manera de quedarme de pie y mirando, sonriendo apenas -¿te acordás?- y amagando un no puedo, pretendiendo estar enamorado del amor puro, único e imposible: mi estirpe de caballero no ha sido otra cosa más que la manifestación más elaborada de mi cobardía, demasiado absoluta; desperdicié mis años de deseo -yo recuerdo-, para luego pasar el resto de mis días en un constante arrepentimiento a su lado... ay, y cuánto valor me hace falta para decirle simplemente: no es que ya no te quiera, mi querida mía, sino que nuestro amor ya no es suficiente.

Deliración 317: De cuando me decidí a imprimirme.-

2009-09-16T14:19:00.008-03:00

Convencido quizás por esa confianza sin compromisos de mis terceros más cercanos y, porqué negarlo, por ese afán de ver frustradas mis pretensiones en todo terreno, presté consentimiento y di luz verde a mi voluntad de ver traducida en un formato mucho menos ecológico y un tanto más tangible a ésta, mi obra espontánea, que quién mejor que su autor para reconocer que la misma no merecería entonces mas que encontrarse en grandes cantidades entre esos cajones de ofertas de las librerías de saldo o los canjes de revistas; o, talvez con poco de suerte, siendo entregada como cambio chico en los quioscos, a falta de caramelos Alka, cuando no llegan con el vuelto. Ay, y es que tan poco vale mi esfuerzo.

Deliración 316: Tufo...

2009-09-15T00:58:00.003-03:00

El ventiladorcito de morondanga de la computadora genera un ruido insoportable. El mate está lavado y frío. Sobre el escritorio hay una jirafa y una llama tejidas con lana, un loro de madera, un chanchito de peluche sobre un resorte y una trincheta escondida entre las biromes. Me duele la cabeza y los perros roncan a mi alrededor. Hace tres días que no puedo escribir ni una frase siquiera y estas líneas no hacen la excepción. Estoy vacío... no quiero escuchar música, no quiero ver películas, no quiero leer libros; sólo quiero escribir... necesito sacar ese algo que esta dentro mío y que no me deja seguir adelante... necesito escribirlo, pero no sé cómo hacerlo, no sé cómo abordarlo... no puedo exteriorizarlo. Y lo que más me preocupa es que talvez, y no sólo talvez, no quiera exteriorizarlo ni materializarlo ni aniquilarlo... talvez, y no sólo talvez, no quiera deshacerme de este dolor, de este vacío y de este diario no valer nada... talvez, y no sólo talvez, no quiera seguir adelante con mi vida, equivocarme a mi manera y no hacerlo sólo para contradecir a los otros... quiero escribir y no puedo, simplemente porque no me lo permito...

Deliración 315: Sopa de letras.-

2009-09-14T16:08:00.007-03:00

Ni una sola gota con letras suficientes como para poder escribir una línea, una frase o una palabra siquiera. El caldo de ideas está seco. Nada queda, vacío.

Deliración 314: Cuántos días pasaron ya?

2009-09-13T15:17:00.002-03:00

Quizás por la cercanía de este adiós -cuántos días y a cuán pocos metros-, pero me resulta curioso pensar en la muerte como el único evento interesante del cual participaré en mi vida, al cual -sin embargo-, para bien o para mal, no estaré presente para atestiguarlo. A la suya asistieron en cantidades, a la mía... quién sabe... y esa duda, simplemente, me mortifica...

Deliración 313: La casa grande y sola.-

2009-09-09T17:03:00.007-03:00

Como muchos, alquilo y nada propio tengo, ni siquiera vecinos, no son míos, no me pertenecen, son ajenos, son vecinos de la casa y por ende le corresponden a su dueño. Curiosa situación se le plantea a ésta, pobre, donde sólo efímeramente permanezco, ya que su dueño es su vecino y hoy día ha muerto. Huérfana y desamparada, echarase seguramente ella también a morir a su manera. Sin embargo, eso no me interesa. ¿Cuánta pena he de sentir por ese viejito ciego a quien trasladaba, cada tanto, de la cama a su silla y viceversa, si, de hecho, sobran dedos en mis manos para contar las veces en que charlamos? ¿Cuánto hay de propio y cuánto de ajeno en este dolor que suponemos? ¿Será la costumbre ante la presencia de la muerte o la noción que lentamente se asienta con respecto a su ausencia? Por lo pronto, sigo aquí sentado frente al teclado, abordado por esta sensación rara, confiando en que es la casa la que lo extraña, don Baena.

Deliración 312: Sobre la tarimita, al fondo del bar.-

2009-09-05T02:02:00.005-03:00

"No sé, supongo que muchos dirán que ésta es una de esas noches mágicas... talvez lo dirán por el bando a macoña y choripán que flota por el ambiente, no sé... para mí, esta noche es una noche rara, muy rara... no sé, ustedes ahí abajo y yo acá arriba... no tiene sentido... para nada... ustedes vinieron a escuchar a unos poetas y otros letristas, y ahora, de repente, aparezco yo, solo, frente a ustedes, subido a este escenario.... bah, esto más que escenario con algo suerte califica para tarimita... igual... no importa... es todo muy raro... ustedes estarán esperando que diga algo realmente interesante o que por lo menos lea algo de lo que escribo... no tiene sentido... para qué voy a hacer algo así, si el chiste es que me lean y no que me escuchen... y mucho menos en estas condiciones... me reformulo, el chiste es que me lean mientras cagan en el baño y no que me escuchen mientras comen... no tiene sentido... están perdiendo el tiempo... no se dan cuenta? el mío ya lo perdí... y lo amortizo robándoselos a ustedes...", dijo mientras se abanicaba con su cuaderno, y no agregó nada más.